- Ce paysage, comme je l’habite depuis longtemps, je l’associe aux gens qui l’exploitent et qui vivent de la terre sur place, tous ces agriculteurs. Certains m’ont beaucoup marquée, des gens du coin qui ont toujours vécu là ; chaque recoin a son nom, des petits coins.

- Son travail est autour de Truinas, mais cela change tout le temps : c’est à la fois familier, et jamais la même chose. Il y a une telle diversité alors qu’elle ne s’éloigne pas.

- Quand je suis arrivée ici, ma famille de Paris m’a dit « tu vas dans le midi moins quart ». Mais c’est pas tout à fait le midi. À 20 km, on est en Drôme Provençale. Nous, on est entre-deux. On est au milieu de la Drôme, c’est de la semi-montagne. C’est bizarre. On est tout bizarre.

Des verts

- J’ai le souvenir d’être rentrée une fois dans son atelier et d’avoir été éblouie. Ce sont surtout les arbres et la couleur verte qui m’ont fascinée. Ce sont des paysages que j’ai tellement contemplés.

- Il y a certains jours avec des lumières, un peu, comment dire, des moments avec un mistral, où la lumière est extrêmement vibrante, contrastée. Très souvent je me dis « Ah ! ce sont les verts de Noémi. »

- L’hiver, il y a encore des champs qui sont très verts. Des champs qui ont été labourés, semés avant l’hiver, où il y a des toutes petites pousses. Et tous ces arbres sur Saint-Maurice qui sont sans feuilles, ils ont quand même leurs bourgeons. Et leurs bourgeons sont rouges, violets ; par moment il y a des roses, c’est incroyable.

- Parfois, je préfère les tableaux couleur aubergine, betterave, betterave d’hiver (…).

- Je pense à Noémi tous les automnes, quand je vois les feuilles tomber. J’ai toujours un pincement au cœur car il va falloir fermer les fenêtres, vivre enfermé. Quand la nature manque de verts cela m’attriste mais je me dis : il y a quand même le squelette des arbres ; Noémi m’a parlé du squelette des arbres alors je vais regarder le squelette des arbres.

Avec ce relief

- Elle est tournée vers Saint-Maurice. Elle tourne autour.

- Les nuages passent comme de gros édredons, toujours de droite à gauche, en haut de Saint-Maurice, vers chez nous. Ils vont s’accrocher à la montagne.

- Je pense qu’elle s’inspire du paysage, et qu’après, elle s’arrange avec lui. C’est très vallonné, avec cette montagne de Saint-Maurice, qui domine toujours.

- C’est une vue dominante, mais pas trop, pas panoramique. Elle est à bonne échelle, elle ne fait pas peur. (…) Ce qui me frappe dans beaucoup de tableaux, c’est le rendu de la pente. Elle rend très bien la profondeur du champ, en jouant sur l’alternance des prairies.

- Les premiers tableaux sont plus abrupts. (…) C’est plus doux. Avant, il y avait beaucoup de traits.

- J’aime le fait de la connaître depuis plusieurs années, j’aime voir comment cela évolue.

- Ses paysages, elle les a éclaircis. Les premiers étaient sombres et chargés. C’est peut-être le reflet de son état général, de son moral.

- Il y a quelque chose de plus… quelque chose de plus apaisé.

- C’est peut-être la lumière qui fait que les tableaux ont changé, que cela s’est adouci. Dans les premiers, il y a moins de jeux de lumière.

- Au crépuscule avec ce relief, il y a des ombres fascinantes. Comme on est ouvert sur le couchant, on a vraiment toutes les étapes : le matin le soleil sort vite depuis derrière la montagne. Le soir, c’est plus lent, le soleil s’efface progressivement dans la vallée. La lumière change ; elle rase.

Sans personne

- Ses tableaux me font l’effet d’une fenêtre. J’aime bien être happé par cette profondeur. C’est ce que j’aime et ce dont j’ai besoin. (…) Je me surprends toujours à chercher s’il n’y a pas un détail caché dans le fond ; un petit bonhomme qui se promène, un mouton, un petit oiseau.

- Mon mari me disait « Mais où sont-ils ? Il n’y a jamais personne sur les tableaux. »

- Je pense que c’était très boisé avant et qu’ils ont déboisé petit à petit après. C’est toute l’histoire de l’exode des protestants vers l’Europe du nord. C’était une époque très conflictuelle, certains restaient cachés dans les bois, d’autres dans des maisons, discrètement.

- Pendant la seconde guerre mondiale, des réfugiés se sont cachés, ils ont été protégés par des gens d’ici, discrets et silencieux. Personne n’a été dénoncé. Il y a une certaine solidarité, il y a aussi du « ça ne me regarde pas ». Il y a des deux.

- En fait, il n’y a personne dans les tableaux car les gens sont cachés ! (Rires – la pie jacasse).

- Il n’y a pas d’hommes mais cela correspond aussi à une réalité, c’est une agriculture où tu ne vois pas beaucoup d’agriculteurs dans les champs. Ce sont aussi les façons de cultiver qui ont changé. Quand c’était les foins, tous ces champs étaient remplis ; maintenant il y a des moissonneuses. Avant c’était plus vivant, je pense, sûrement très dur, mais il y avait une vie communautaire, une vie rythmée par le travail des champs, et cela impliquait plus de relations.

- Quand je passe des heures à peindre dehors, je ne croise personne ou alors un tracteur de temps en temps.
- Tu dis que tu aimes peindre sans personne, sans maison…
- Oui, pour être plus proche d’une nature intemporelle.
De temps en temps, il y a des moutons, mais pas gardés. Parfois, tu vois un berger qui change ses moutons de place, avec un chien.
Quand les moutons chôment, ils s’encastrent, les têtes sont baissées ; ils sont aussi tranquilles qu’un paysage. C’est presque abstrait. C’est comme ces murs de pierres que j’ai peints au début de très près. Le pelage des moutons me faisait la même impression que les pierres.
Je travaille souvent par terre. En regardant mon sujet à l’envers pour être plus dans la couleur, dans les formes, sans être dans la description.
De près, on ne voit pas du tout la chose figurée. (…) La touche est abstraite de près et donne le sentiment de la nature et du paysage quand on regarde le tableau de loin.

- Quand tu restes longtemps sur le motif, tu as l’impression que tu rentres dans la terre. Les animaux passent tout près car ils se sont habitués à toi. Souvent je suis assise sur un tapis. Je me souviens d’une fois où un chevreuil ne m’avait pas vue. Il broutait avec entrain et conviction. À un moment donné sa patte a trébuché sur mon tapis. Il a levé la tête, avec ses yeux ronds. Il a eu la peur de sa vie. Après avoir vu ses yeux, j’ai vu sa petite queue blanche : il est parti en faisant des bonds géants, dans un cri très étrange.

(La pie s’envole).

Merci à Chantal et Christian, Isaline et Gunter, Marcel, Monique et Claude, Naeko et Joseph, Philippe, Simon, Sylvie et Olivier.

Collecte et montage, Maïda Chavak, août 2017.

Un pays nullement immobile mais dans le mouvement incessant de plans, de pentes, d’assiettes en déséquilibre, de crêtes et de fond de ravin, de petits champs à votre main, qui semblent attendre l’écriture. Lutrins géants. Chutes et altitude, terrasses, falaises. Longs alphabets de murs de pierres. Hauts plateaux et frondaison d’arbres de toute personnalité. Ici l’assise des fermes se tient en équilibre sur des fondations mouvantes !

Noémi Adda s’est mise à peindre il y a une quinzaine d’années, dans la révélation de ce lieu. Elle est toute entière dans le moindre de ses tableaux et comme pour le peintre Théodore Rousseau (1812-1867) on se trouve devant le phénomène de la transparence d’un tempérament humain qui s’inscrit dans un paysage.

“ Car il mêlait à ce point ses impressions au caractère de la nature qu’il se sentait toujours atteint en elle, au point de faire des scènes orageuses à quiconque osait toucher à l’écorce d’un arbre... En faisant ce bouquet de bruyères entre les roches, tu m’as détruit dix tableaux dit-il un jour à son père ” (Théodore Rousseau par Théophile Sylvestre)

On est accueilli à l’entrée de l’exposition par une “ nature morte aux citrons ” d’une vision et d’une facture qui donne son poids aux fruits, et les fait éclore dans une lumière intérieure qui vous prévient tout de suite que ce n’est pas une peinture de représentation mais une peinture qui porte le motif à la hauteur d’une “ épreuve ”.

Dans la grande pièce, des paysages : “ Mornans ”, “ Truinas ”, “ Saint-Maurice ”, “ Arbre seul ”. D’un paysage l’autre, chaque toile vous retient par son unique “ aura ”. La lumière, l’heure inclinée, quelque chose dans l’air et dans l’heure qui vibre. la matière travaillée par des fibres, des crépons, des fils qui innervent, de grands coups de vent de pinceau ou de pastel gras, c’est ainsi que la peinture hors de le fuite des jours se situe au croisement du fugitif et de l’éternel. Les arbres comme dans Sheakspeare semblent courir. Une grande fraîcheur et vigueur réinvente “ le paysage ” comme un portraitiste saurait nous dire aujourd’hui qu’un visage en peinture et un visage de la peinture est bien en vie. ! C’est un de ces parcours météoriques qui illustre Noémi Adda, un de ces parcours qui a choisi son heure exacte où l’aiguille indique et l’ombre et la lumière. Il n’était pas nécessaire de se mettre au travail avant d’avoir l’assentiment du grand secret d’un lieu bien défini.

“ Saint-Maurice ” un tableau d’une compacité étonnante, où la couleur ne nomme pas son bleu où il semble qu’une montagne est un morceau de ciel, un versant de moire, un réceptacle et de la transparence, de l’air même flambant sur la roche, de la forme qui n’est qu’induction de lumière et mouvement d’un seul souffle, que s’inscrivent ces tableaux.

Un peu plus loin deux peupliers commencent à se fondre à la montagne, ils nous renvoient au chat de Bonnard, dans l’embrasure de la porte dont le dormant s’inscrit dans le corps de l’animal en transparence. Lorsqu’un peintre sait nous dire que la peinture se libère, dans l’instant, d’une forme première pour parvenir à une véritable identité à travers les multiples métaphores on peut dire que ces évènements picturaux, à la frontière des éléments, sont le portrait du “ devenir ”.

A Paris, cette petite rue au milieu de laquelle se trouve l’atelier de Noémi Adda est comme la branche ou le rameau fragile qui a l’air d’avoir grandi à partir de la grande artère de la rue du Faubourg Saint-Antoine. Au coeur de l’îlot intouché d’un Paris qui ici porte encore son nom de même que le mot “ peinture ” n’est pas déserté, je me suis trouvée devant “ l’arbre bleu ”.

Une grande feuille de velin d’arches qui sera ensuite marouflée, préalablement enduite de cire comme apprêt, la cire se mélange avec des pigments en poudre et du pastel gras. Le peintre peut alors conduire sur le fond un trait acide, une sorte d’incise faite du bout d’un “ économe ” accessoirement saisi dans l’urgence et parce qu’il se trouve là ; ou bien elle trace des claire-voies dans la couleur en utilisant l’autre côté du pinceau qui sert alors de crayon. Le dessin passe au coeur de la peinture en ne voulant pas la lâcher et l’arbre grandit dans l’envoûtement d’un lasso qui lance le bleu et l’enflamme jusqu’au faîte. Le format grand-aigle de la feuille de papier est entièrement transcendé, l’arbre s’élance dans l’espace de la vision en réalisant le portrait d’un élan à travers la sève picturale.

Je recevais ces informations de l’artiste qui disait tout cela avec une simplicité déconcertante comme si elle vous expliquait par le menu qu’elle pliait les draps d’un coucher de soleil ! Elle était au coeur de l’étonnement poétique qui lui avait en définitive échappé. Ce matériel était bien la preuve de la main qu’on donnait au spirituel, à l’impondérable. Il n’y a rien de plus étonnant dans l’atelier d’un peintre que de prendre conscience des alchimies qui sont les tenants de ce qu’on ne peut saisir, qui permettent au spirituel de s’envoler, de se détacher en monde autonome qui ne doit rien à personne ayant rompu les liens...
...On eu dit que la nature toute entière avait pris son élan pour le saut à ne pas manquer dans la chas d’une fenêtre picturale.

“ Un arbre c’est très difficile à peindre, il ne pose pas, il est en devenir continu et n’est jamais le même d’un jour à l’autre si ce n’est d’une heure à l’autre... ” (Noémi Adda)
Et, à travers ce que l’artiste venait de dire j’entendais : “ Il avance à une allure si rapide que le pinceau pour tenter d’en saisir l’essence doit le devancer... l’arbre est le visage du ciel ”